La última vez que fumé (Contando historias)


Un excelente wallpaper de “Cigarro arrepentido”

Estaba en el porche de una casa. Me faltaba la escopeta y la hebra de cualquier planta espigada en la boca. Quizás un sombrero o una camisa a cuadros. Mi perro era todavía un cachorro y acostumbraba a subirse sobre mis piernas y acurrucarse entre mi libro y mis ojos. Yo decía de broma que era un perro lector. Pero no. Se quedaba dormido muy rápido. Y roncaba mientras yo pasaba las hojas y le rozaba en las orejas puntiagudas con el canto de papel.

Me acerqué el cigarro a la boca y el humo envolvió mi lectura. Era verano. Acababa de volver de un misterioso viaje en el que, espiando entre callejuelas árabes, me había fumado 2 paquetes al día. Mi cuerpo había dicho basta ya a la nicotina. Todo me sabía a cigarro. Ensalada de cigarro. Cus cus de cigarro. Sexo de cigarro. Bueno, ya me entendéis.

La última calada no la disfruté. No fue una calada de esas de “este placer me lo dejo”, no. Fue una de esas de “hasta la vista, Baby”, armado con unas gafas de sol al estilo Terminator. Mandé el tabaco a freir espárragos. O al menos, le ordené que dejara de freírme los pulmones.

Ha pasado mucho tiempo de aquello. Al principio tuve que contar los días, luego me felicité por los meses. Recuerdo cuando pasó el primer año. Y ahora, ya ni siquiera sé cuántos años van. Esa es la mejor señal.

Cuando huelo un cigarro en espacios cerrados, me produce una desapacible sensación. Quiero fumar. Es increible, pero quiero fumar con todas mis fuerzas. Sólo la fuerza de una droga (y de las duras) consigue eso: que sigas administrándote muerte a dosis pequeñas y que encima te veas sexy en el espejo.

Dedicado a B.

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